jueves, 28 de junio de 2012

vinolllllllllllll vvvvvvvvvvvvvvvv vvvvvvvvvvvvvvvv vvvv mm kkkkkkkkkkk

miércoles, 11 de abril de 2012


Viernes
19:00 - 23:00
Gorobetas C-Fusión Cra. 5 # 4 - 15, San Antonio Cali


LOS ESPERAMOS CON NUESTRO NUEVO REPERTORIO DE ARTE URBANO, ADEMAS DE ENCONTRAR NUESTROS LIBROS Y DEMÁS COSITAS QUE ESTAREMOS VENDIENDO PRO FERIA DEL LIBRO...LOS INADAPTADOS Y EL COLECTIVO AMORES URBANOS SE VAN A BOGOTA, ESPERAMOS VUESTRA PRESENCIA Y APOYO....GRACIAS.... APOYEN A SUS POETAS Y ESCRITORES AMIGOS PARA ASÍ VIAJAR A BOGOTÁ!!!!

entrada 5.000 $ y una cerveza y 3.000 $ sin cerveza...es por una buena causa...a apoyar a sus artistas!!! ademas de nuestros libros , publicaciones, accesorios, separadores, galletas de la fortuna y artículos literarios.

CON LA PRESENCIA DE:

MARIA FERNANDA CEBALLOS (la realidad).
DIEGO LOZANO INADAPTADO.
MARTHA CECILIA ORTIZ.
ALEXANDER ELIAS.
YUDI ANDREA GOMEZ (yuango).
SANTIAGO FERNADEZ.
CAROLINA RUALES.
FRANCISCO AGREDO.

AMOR DEPENDIENTE


Escucho el silencio diafano de las amapolas,
recuerdo tus pies desdibujando el sendero.

Y aunque no me haces falta,
extraño el hermoso ser que pensé que eras.

Alguna vez en tu regazo descubrí el paraíso,
este paraíso devastado en el que hasta hoy habito.

Iiluminadas ideas libertarias acechan,
es hora de quitarse el traje gris de la tristeza;
...la esclavitud del amor dependiente.


DIEGO LOZANO.

OCASO


La tarde muere.
Se desvanece en mi ventana
cubierta de velos áureos,
dorados, perlados y turquíes.
La tarde muere
atada por un cordón argento
a este mundo de sueños.
Muero con el ocaso y cuento
lagrimas en la mar que llamamos cielo.
Me pregunto si locura y pasión
bastan para crear un misterio…
Calculo cuánto amor suman
todos los sacros anhelos.
Hablo al observador etéreo.
Le revelo mis insondables secretos,
todo es silencio.
Y al silencio pido en silencio
decirme, desvelarme, contarme.
Cuántas vueltas dará la esfera
hasta el retorno del amor.


ALEXANDER ELIAS.

CÓMO SE MATA UNA ILUSIÓN


"Quiero preguntarte amigo
¿cómo se mata una ilusión?
¿acaso existe un gatillo
que ponga fin a un desazón?

He tratado por todos los medios
sin lograr fin a mi ardor,
será acaso tan fácil
como abrir
y cerrar un portón.

Quiero preguntarte amigo
¿cómo se mata una ilusión?
¿qué calibre de arma existe
para acabar con un desamor?

Ninguna estrategia me sirve.
Los intentos se dan por vencidos
apenas empiezo a sucumbir
a tu adiós.

Por eso,
te pregunto amigo
¿cómo mato
esta ilusión?,
¿la ahogo en un charco de lágrimas?,
¿la meto bajo mi colchón?
¿la arrojo como una hoja al viento
o simplemente la borro
como cuando uno se equivoca
y le hecho corrector?

MARIA FERNANDA CEBALLOS. La Realidad.

TRANSEÚNTE


Popayán-2011

Camino la ciudad del desamparo
entre luces de semáforo y una carretera deshojada
por la frialdad de los que la habitan.

Camino la ciudad,
vivo la ciudad,
respiro la ciudad al uno, dos…
tres pasos,
mis huesos,
mis cenizas
y hasta mi sombra la recorren sin rumbo.

Camino la ciudad,
como un cuerpo sin alma
que camina entre calles húmedas,
andenes que asfixian
y muros que palidecen ante el estertor de la noche.

Camino la ciudad
que huele a vino de consagrar
Y a Carantantas.

Camino la ciudad
Junto al silencio y a putas “arrepentidas”.

MARTHA CECILIA ORTIZ.

CONVULSIÓN


Me pregunto si me llevaras
como una huella digital en tu corazón,
como el maquillaje
de un payaso triste
como las palabras de un escritor
que no se leyeron nunca
y unos malabares que no tienen sentido
ya no tienen fin...

Una sonrisa simple, sin
oídos sin nada
unos zapatos rotos viejos
como el corazón vuelto mierda
soy león de circo pobre
tenme, espérame,
Llévate el dolor...
tiempo como lagrimas...


FRANCISCO AGREDO

martes, 3 de abril de 2012

HUMANO X


Sobreviviremos...
inmunes a la peste nos esconderemos bajo tierra,

procrearemos;
reinventaremos la música y el fuego,

sentiremos la evolución bajo la piel
haciendo cosquillas,

repoblaremos el planeta...

y en esta sociedad perfecta,
ingenuamente repetiremos los errores.


DIEGO LOZANO.

MUJERES


Hay mujeres combatientes,
Mujeres de carne,
Mujeres de hueso.
Existen mujeres que son más que mujeres.

Mujeres indómitas,
Tercas,
Que se fastidian
Con este azar de imperturbable silencio...

Hay mujeres valientes,
Hechas de fuego
De las últimas brasas
Que en el carbón se escondieron;
Y despojadas de sus vestiduras
Corrieron al encuentro
De su intimidad
Sin caer en los excesos...

Mujeres que todos los días
Se levantan con el sueño sin despertar,
Con la cara puesta al sol
Sin dar la espalda.

Mujeres que se parten
Más que el alma
El puño de la victoria
Que significa reír
En medio de la batalla...

Hay mujeres de esas
Que a uno lo sorprenden,
Mujeres ciertas,
Mujeres necias.

Mujeres que se enfrentan
Sin necesidad de una espada,
Mujeres que con caricias
Nos dejan
Con la boca cerrada...

¡Ay mujeres!
¿Por qué tanto escepticismo en nuestra asonada?
¿Por qué se nos burlan cuando reclamamos pan,
En medio de migajas?

¡Ay mujeres!
Continuad con la lucha
Con la afrenta,
Aquella que nos augura
¡Más que usar falda!

Seguid mujeres
Caminad descalzas,
Libres de ataduras
Callos y malas pisadas,
De los tacones del imperio
De los zapatos que tanto tallan...


MARIA FERNANDA CEBALLOS. (La Realidad)

ORGASMO DEPRESIVO


No hay nada más brutal
Que ver tu pupila dilatada
La cuenca del ojo…

Puedo estar en cualquier parte
Pero estoy sentado a la derecha de Pocholo en la loma
Yo soy el que soy por que no sé quién soy…
Y creo que eso está bastante claro

Salí a caminar a ver si me encontraba
Conmigo mismo entre la hierba
Ustedes saben que existimos por perspectiva
Lo que se ve en mí como tristeza
Puede que sea mi alegría
Trato de entenderme…

Estoy reducido a unos ojos
A un mundo reducido a cajones
Estructuras y bordes
Un mundo ya creado…

Somos como ese agujero en mi boca
O como mi boca
Que sabemos que no esta
Pero que es necesario que no este
Y que a su vez este ahí…

Nos esforzamos por pensar?
O pensamos sin esforzarnos?

Tal vez yo veo el gris del mismo color
Que tú ves el verde…
Tal vez la vida es
Solo cuestión de perspectiva
Y las reglas de un mundo ya creado
Y redondo
Nos toca a todos por igual
Pero diferente….

FRANCISCO AGREDO.

LAGRIMOSA


En la altura de tus ojos se anega la alegría.
Como cántaro contienes hasta la última gota
antes de ser derramada.

ALEXANDER ELIAS.

RUIDO INTERNO


Post-modernismo.

Era acelerada, caos, confusión, robots progenitores.
Decadencia, vacío, vacío; así como cuando me tiro a un rio.
Caigo, caigo; vacío vértigo, desespero, alivio.
Luego estallido, salgo vuelvo y caigo
siento el vacío;
vacío inducido.
Es evidente el cambio brutal de esta era, somos llevados por una ráfaga acelerada que consiste en cambiar cada vez más, creando nuevos valores para devorar, el caos es eminente, el vacío permanente; y el cultivar el espíritu ahora depende de las nuevas tendencias publicitarias.
Vivir en el tiempo individual es la salida que busco para mi propio yo.


MARCELLA CAICEDO.

lunes, 19 de marzo de 2012

SUNDAY MORNING BLUES


I

Despierto con el hastió de soñarte,
equilibrio exacto entre la realidad y el desvarió,
por tu amor soy un asceta de los sentidos,
murmuro tu nombre en la profundidad de la noche.

II

Mañana de canto de pajarillos y desvelo,
sutilmente me preparo para otro día sin tu sombra,
ensayo una maraña de mentiras creíbles,
nuestro próximo encuentro sera, como el de la tierra y el rayo.

III

Descenderé hasta ti impunemente,
haré de tu pecho la pista de aterrizaje perfecta (como un campo minado),
a tu ombligo llegare con desconfianza,
ahí seré victima de tu fuego.

IV

Febrilmente rasgaremos las cortinas,
danzaremos y sudaremos vino,
nos amaremos en este paraíso amorfo y prístino... después;
tendremos otra etérea mañana de domingo para desvanecer.

DIEGO LOZANO.

DEVOCIÓN NARCOTICA


Otra declaración de amor mutilada,
Algo que me calienta cuando tu me fallas,
algo que me da todo lo que tu no puedes darme,
algo que tu nunca podrás entender.
Esto no es una idea mas,
no me molestes mas...
ahora La palabras no tienen ningún efecto.
En mi insalubre daño interno,
no trates de decirme nada mas,
la tristeza me ha enseñado,
que la realidad no es un lugar para mi...

FRANCISCO AGREDO

VISIÓN DEL MUNDO


Como descongestión, deforestación de contaminados mensajes, se introindividualizan cada vez más las concepciones de un universo austero, complejo, contradictorio e improbable, en el que se confunden los pensamientos que son salidos de las entrañas.
La razón ya no purifica, la verdad lo exacto pasó a ser otro dogma más, y sí, las consecuencias son distintas, porque cada molécula hace parte de lo improbable, de las posibilidades.



MARCELLA CAICEDO

SUEÑO


Se escribió sobre el escritorio...



Tengo la retina cansada.
Las sombras palidecen nocturnas,
algunas brillan y tiritan profundas
en la esquina del cuarto
que se llenó de un espacio sin usar.
La luz táctil
entra sinuosa en la recamara.
Se llenan de pequeños prismas
los objetos lúgubres
que ilbanaban
puñaladas traviesas
en los halos del diafragma ocular.
Una escaramusa,
una mueca;
y el espejo del fondo
empieza a brillar.
Las cosas cambian de color.
El baho del frío
inunda la celeste Luna,
la cúspide nave
descansa inmortal
en las frágiles luces
que a su lado tiemblan
sin cesar.
¿Cuántos primigéneos rayos
fueron a parar
en la pequeña imagen
que coronó
la estela lunar?
Mi sueño deambula,
merodea los pasillos que conducen
a la clépsidra que se ciñe
al espacio sideral.
Saborearán mis labios
rebrotes de tu ausencia,
pronunciaciones que al compás del silencio
en lo ductil del eco
dejarán de resonar.
Tengo la retina cansada
y una lágrima se me escapa
que no he logrado apresar.
La raída esfinge de la tarde
caé como bambalina
en mi habitación.
La tormenta tras su espasmo
ha dejado ver en su trazo
la cicatriz que agoniza
en la oscuridad finita
de la inmensidad.
Vuelve el sueño a mi retablo,
al aposento intacto
en el que los colores engullían
espectros brillantes
de mágica luz.
Y entre dormida voy quedando
mientras mi púpila se ha graduado
para el resplandor real:
las últimas luces que se apagan
son las de las entrañas,
donde está opalescente
el alma sin disfraz...


MARIAFERNANDA CEBALLOS. (La realidad).

ESCALERA


La escalera trepó hasta su último
peldaño y allí encontró más de sí.
Inició su ascenso.


SANRTIAGO FERNANDEZ

DECLARACIÓN


Yo no me pondré el traje de hombre malo
para darle gusto a las masas que me odian,
y aunque todos merecen su recompensa
no soy quien para negar una ración de amor
a quienes mancillan mi pobre honor,
señalándome injustos como un vil canalla.
Yo no me pondré el traje de humano hipócrita
y no fingiré que me aflige la repulsa
de quienes detestan todo y a todos,
aun a sí mismos.
Yo no me persignaré con la cruz que ellos se persignan
y no doblaré mi rodilla siguiendo su mímica
de hueca espiritualidad, para continuar con su ficción.
No me mostraré con el rostro que quieren ver en mí,
un reflejo de su pútrida intimidad de inquisidores,
no busco que me amen o acepten como uno de ellos.
No me haré culpable, ni desecharé mi inocencia
para que los impíos me otorguen su piedad,
estoy dispuesto a soportar la soledad
que fría me impone la inclemencia,
esa es en si mi esencia, la acepto
y en consecuencia empiezo a actuar.


ALEXANDER ELIAS.

martes, 13 de marzo de 2012

INSTRUMENTO


Por si el tiempo me arrastra
déjame caminar por tus paisajes,
déjame la luz encendida al dormir en ti.
Sirveme de guitarra
y vuela como el viento
que mientras duermo se va pasando el tiempo.
Enjáulame en tu cuerpo,
con la libertad de encontrarte.
Enciérrame en ti y deja la luz encendida
para dibujar en tu cuerpo con el mío.
Estrellas infinitas que en la noche nos sirvan de guía…
Y si te parece demasiado;
entonces sigue bailando conmigo un rato
hasta q decidas apagar la luz de los días,
y escuchar mis sollozos en la oscuridad
a lo lejos…
Esperando bailar otra vez
y hacer que sonrías...

FRANCISCO AGREDO.

IMPROVISACIÓN BLUES


I

He perdido la apuesta,
no siempre seré yo, el que tire la primera piedra,
sollozo un blues mientras exploro tus senderos,
tiro los dados...el corazón pierde,
aun así te seguiré esperando en los vertederos, en esa parte de la ciudad que todos quisieran invisible...
ahí te esperare entre los residuos.

II
La vida es un yo-yo sin descanso,sin retorno,
un tobogán de emociones complejas,
tiro al blanco con un ojo semi cerrado,
atino, el premio: unas vacaciones en la isla de Pascua,
a veces tiro la piedra sin esconder la mano,
disfruto los atardeceres y las miradas,
tanta relatividad me esta quitando el sueño...
me deleito en la profundidad de tu recuerdo.

III
Empiezo mi descenso hacia la vida,
mi mente desgastada de pensarte,
esquivo los dardos, ya no me interesa jugar a la ruleta,
al final solo vida queda...y no esta en juego,
solo amor queda..y no esta en venta,
...al final solo quedaremos los dos; y este universo que inventamos...

DIEGO LOZANO.

RENACIMIENTO


Renacer del miedo.
Ser valiente ante el llanto.
¿Acaso del sufrimiento
el alma no aprende de engaños?

Vencer el vacío,
la sequía de la resignación,
la perfidia de quien desprecia
en el ardor de lo vano.

La fútil espera.
Amargura del resabio.
Lo constante que se hace efímero
al vaivén del tacto.

Pequeñas pronunciaciones
que llegaron a mis labios.
¡Cuán rojas fueron tus promesas
y cuán oscuro tu desengaño!

Guarda la mansedad de tus palabras
en pequeñas gotas de cristal.
En partículas minúsculas
que no alcancen a mansillar
mi ya escéptico
corazón detonado.

Quiebra y rasguña
una a una
las fibras del silencio.
Las agudas penumbras
que no acudan
a tu pensamiento.

Yo mientras tanto,
trataré de pasar desapercibida
para tu quebranto.
Me depositaré muda
en el sinfín de los años.
Renaciendo de las sombras
cual rayo de luz,
relámpago.

Vuelve cuando quieras,
tal vez nunca
a mi altar quizá
apesadumbrado.

Yo sortearé las vascilaciones,
el azar de lo extraño;
mientras la diáfana sorpresa llega
y me hace olvidar todo
en cuestión de un rato...


MARIA FERENANDA CEBALLOS. (La Realidad)

lunes, 12 de marzo de 2012

CARICIAS DEBAJO DE LA MESA


Era un sábado, la intención como siempre era desaburrirme con cualquier cosa, pero desesperé viendo las cuatro paredes de mi cuarto.
Decidí salir al viejo bar al cual suelo frecuentar, al llegar observe la misma gente de siempre, mesas vacías y una mujer que siempre estaba sola y deprimida, como si suplicase que alguien la acompañara, pero llega la soledad con la muerte de a noche y ella sigue igual.
Me siento en una mesa continua al baño; pido una cerveza y escribo unas frases que se vienen a mi mente, me quedo mirando al vacío mientras tatareo una canción que suena.
Soy interrumpida por un amigo de delgada contextura de besos exquisitos, hablamos del día tan abrumador, en sus manos tiene un afiche de Iron Maiden se lo pido como en suplica y accede a regalármelo.
El no hace nada más que mirarme, y me mira de una forma que confunde, ¡me agrada¡
Su timidez me inspira ternura, nos besamos como un par de niños que juegan con sus manos, empieza acariciar mis piernas debajo de la mesa, cierro mis muslos de un impulso dejándolo atrapado dentro de ellas, el sugiere una fotografía nos reímos, me imagino que hubiera querido plasmar aquel momento.
Me excitan mucho sus caricias juguetonas, no cruzamos palabra alguna. Solo disfrutaba el recorrido de sus hermosos dedos lánguidos.
Sentía un cosquilleo desde la punta de mis pies y el corrientazo que traspasaba cada centímetro de mi cuerpo, tocó mi sexo que babeaba, trato de correr mis bragas;
Acarició aquella flor entreabierta con uno de sus dedos, gemí y el mundo se desvanecía en nuestro alrededor, todo el tiempo nos miramos fijamente, como si ardiéramos, sabía exactamente lo que yo quería, las palabras sobraban.
Nos amamos con el lenguaje de nuestras miradas,
En el infierno nos quemamos de pasión.
Su respiración se agitaba con el movimiento de sus dedos, la vulva misma sentía su corazón palpitante.
¡Estallé¡
Y caí borracha.
Y caí extasiada.
Nos besamos como nunca, fumamos opio e hicimos el amor lentamente, el vaivén era lento y delirante, nos inyectamos cocaína, y sentimos morir.
Suicidamos los deseos, congelamos para siempre nuestros besos.


MARCELLA CAICEDO.

INADAPTADO



Mis amigos dicen de mí que soy una buena persona,
sobre todo cuando están ebrios o pringados por la hipocresía,
ellos no tienen la culpa de no ver en mi alguna esencia,
la verdad es que yo en ocasiones difícilmente la veo.
No es que no les crea a mis amigos o que dude de su amistad,
es que la enfermedad que padezco me hace incrédulo y solitario,
el solipsismo es una laguna de la cual es imposible salir nadando...
Mis amigos dicen de mí que soy extraño, loco, inadaptado,
especialmente cuando están envidiosos de mi libertad,
lo que ellos no miran es el costo de mis privilegios,
eso no es importante al final de cuentas, están ellos y estoy yo,
les invito un café o un trago cuando los encuentro y puedo
y así voy sumando los días en compañía de sus soledades,
pero hay una cosa de mí que mis amigos no saben,
que ni siquiera sospechan, no tendrían por qué,
en definitiva ellos son un producto de mi imaginación,
pero si los ves, no les digas,
podrían ofenderse y no volverme a hablar,
como diría Hernández "mis amigos son unos atorrantes"
y no puedo permitir que mis amigos imaginarios digan eso de mí.


ALEXANDER ELIAS.

martes, 28 de febrero de 2012

TERCERA PERSONA


Vivo mi vida en
tercera persona
sentada a un lado
mirando como todo
pasa.

le temo al amor
por eso estoy sola
generalmente me
hago preguntas
que prefiero no responder.

YUANGO. Yudi Andrea Gomez.

REMINISCENCIA PUNK


Tengo la cabeza pesada de tantos versos,
hay licor, hay dinero,
dientes para masticar carne de vaca
nunca el vegetarianismo fue mi hobby.

El barrio amaneció húmedo
algo de sangre en el asfalto,
aun perdura el aroma de pólvora,
mato una cucaracha que no me estaba haciendo nada....

Y tengo sed y hasta el agua me sabe maluco
solo cerveza quiero,
la club Colombia roja te da alas...

Si reencarno que sea en un Hippie,
para suicidarme con ganas y motivos...
nunca me gusto la chucha, ni los piojos...

Soy polvo y sonido,
una vaga reminiscencia punkera
dolor hecho diversión
y sonrió...
muerdo mis labios hasta que sangren...

DIEGO LOZANO

¡OH MELANCOLÍA!


Se escribió sobre el escritorio...

"Sol de mis días.
La rutina pervierte.
El diván aterroriza..." (L.R.)


Todo me huele a trementina.
A tu habitual sevicia.
Me huele a sangre desollada,
a margarita.
A azucena que se eleva en la mañana.
A estanque y a cortina...


Me huele a papel y tinta.
A labios despojados
de una caricia.
Me huele a sudor,
a sexo expuesto,
a tus sabanas destendidas.
A lluvia y brisa.
A golondrina...


Tengo un olor impregnado
entre el pecho
y las costillas.
Un aroma que flota
en el aire
y no se olvida.
Una esencia que es encanto,
seduce,
e hipnotiza.


Olor de sonrisa,
dulces labios
ambrosía.
Saliva que se mezcla
con ansia
y agonía.


Huele a césped,
a hierba húmeda.
A todo lo que de la tierra nace
y se hace vida.
A corteza de árbol,
flor, néctar,
barro,
y brisa.
Olores de recuerdo.
De cajón abierto,
pasado que es herida
y no cicatriza.


Todo me huele a tiempo.
A la péndola que gira.
Olor a otros días,
otro cuerpo.
Calendario que cuelga
con los años
cual si fueran cifras.


Perfume dulce
la melancolía.
Su hedor me concurre
y me visita.
Se impregna a mi cerebro,
causal de apoplejía.
Lo irresuelto vuelve
a raudal
con ironía...
Todo lo dulce,
lo yerto.
Todo se me hace musa
¡Oh melancolía!


MARIA FERNANDA CEBALLOS (La realidad)

MANIQUÍ.


Juan Carlos irrumpía mi atención con su mirada de maniquí cualquiera, se sentaba en aquella cafetería atestada de ratones; mientras atraía a las muchachas de teatro. cruzamos miradas y algo más que eso.
el sigue sentado , y yo paso y observo como una gata asesina lo escarba por dentro.


MARCELLA CAICEDO.

Que soy yo
mas que un fantasma
atrapado en mi cabeza
un cuento de egos
una masa inventada.
Qué soy yo
mas que una fabula embrujada
un capricho del azar
partículas del tiempo
fragmentos de la nada.

Elino. ELIZABETH NOVOA.

viernes, 25 de noviembre de 2011

ABUELA TINA



A: Robertina Rodríguez

Mi abuela es palmera,
su espalda marimba de chonta
tocada por el sol.

Mi abuela es negra
como las noches sin luna
su cabello en cambio es nieve rebosada
y en su sonrisa de alondra viajera
se alojan todas las estrellas.
Mi abuela lleva la primavera
/en su vestido
menea su cuerpo altivo
impulsada por olas del mar.
La casa de mi abuela de madera y azotea
de corredores amplios y veraneras
y una escalera que lleva a un cielo desconocido.
La casa de mi abuela con carbón siempre tibio
/y comida fresca
y los ecos de mi infancia
aún conservan la risa de traviesa
en un cofre olvidado de esta casa vieja.

Mi abuela se marcha sin avisarme
el penúltimo día de Febrero
con la frente en alto y el deber cumplido;
se marcha mi abuela subida en su canoa
y se va alejando por un camino largo...
estero de manglar,
los cangrejos miran su paso y le dicen adiós
ella rema con su canalete
y la vista fija hacia delante
para no ser estatua de sal.


MARTHA CECILIA ORTIZ.

BIPOLAR BLUES


Estoy tan desocupado como muchas cabezas de gente que conosco,
tan bipolar, tan desequilibrado como un payaso ebrio en la cuerda floja,
tan insensible, tan irreverente, como la mujer barbuda recien afeitada...

Estoy tan displicente, tan arrogante, como jesus en la cruz,
como la perfeccion de los ignorantes que nos gobiernan,
y la maldad de los halcones de acero que nos asesinan sin piedad....

El circo cierra; pero la funcion continua
...y buscaremos venganza...


DIEGO LOZANO.

COMPÁS DE ESPERA


Así como la mañana turba.
Abres los ojos
y el sol arriba...
La noche llega
vestida con su fantasía.
Todo padece una fatalidad inerte.
El día y su prisa...
El pasar de las horas.
Las estaciones que se deshojan
y florecen.
La danza inconclusa
de las manos batiéndose y
la despedida...
El tic tac del reloj.
El adiós. La huida.
Ya nada permanece.
Se desgasta
hasta la sonrisa.
La mueca en el rostro
y el astro que agoniza.
Ya es mañana
y hoy temprano, era de día.
Se aposentó un verso
en un compás eterno
que dibuja círculos y círculos.
Sempiterno regreso,
la hora finita...
Y yo. Mustia y quieta.
Como esfinge de yeso,
espero...
Cruel y dulce agonía..."

Maria Fernando Ceballos Calvache.

martes, 20 de septiembre de 2011

BIOGRAFIA


Soy trueno de Mayo,
mi cuerpo estero marino,
soy el canto del alcatraz,
Agua de mar …soy,
mi padre un cununo arrebatao
ofrenda mis ojos a la luna.

Soy mujer
hecha de sangre y barro,
mujer con ojos ying
y cabellos de alambre.

Tierra soy…
árbol multicolor, soy,
mis ramas brazos ardientes
que junto a los pájaros
venimos a anidar la tarde.


MARTHA CECILIA ORTIZ

Juy Chiu Chio Rriy


Quien eres tu?
me preguntas en tu trino...
Esta es mi respuesta.
Yo soy tu,
y tu en otra forma eres yo,
hermoso ser.


ALEXANDER ELIAS.

¿QUIEN SOS?

Sos un sueño,

un delirio, un abismo

sos el agua

que refresca mi alma

fuego que enciende

mis deseos


Sos mi libro favorito

te re leo


Sos dulce pecado

virus que desconfigura

mi mente


Sin dudas

me entrego a tus brazos,

a tus labios.


YUANGO
(Yudy Andrea Gomez)

CELIA TIENE UN GATO


Celia tiene un gato. A los cinco años tuvo la peor desilusión de su vida cuando abrió el libro de cuentos en lo oscuro y no salieron estrellas brillantes como ilustraba el paquete. Mentira. La magia de la imaginación. Mentira. A los seis o a los cuatro quiso que su cama fuera un barco. Como otras mañanas se metió debajo de la sábana-camarote y no pudo. La sábana no pudo dejar de ser sábana. Perdida la chispa. Como el orgasmo que se pierde en el pensamiento y se va, se va y no hay vueltas.


Celia tiene un gato. A veces le dan ganas de tirarse por la ventana del ómnibus. O fingir un ataque cardíaco a las 8 de la mañana, tirarse en el pasillo, retorcerse. Observar con la risa en la punta de la lengua las reacciones de los pasajeros y luego levantarse sonriente, sacudirse los muslos y anunciar que era mentira. Que es mentira. Después invitaría a tomar un helado al primero que se levantó a auxiliarla. Al menos tendrían una anécdota para contar al llegar a sus casas. Ahora reflexiona sobre las posibles consecuencias del hecho. La ley no ampara esas situaciones, no hay sanciones, piensa. Sospecha que todo lo que la ley no ampara forma parte de lo no previsto. Y le entusiasma. Le entusiasma ese espacio al que la necesidad de regularizar todo no ha llegado. La excepción, el paréntesis, la tierra virgen, la arena movediza, el signo de pregunta. De ese espacio salen chispas.


Celia tiene un gato. Y lo detesta.


MELISA BUSTAMANTE
(URUGUAY).

SOPA DE LETRAS


La sopa de letras se
tomó y disfrutó sus
palabras. Se
descifró a sí misma.


SANTIAGO FERNANDEZ.

SIMULTANEA CONSECUENCIA


Sensaciones encontradas,
cotidianas,
aburridas,
abrumadas,
excitantes,
alteradas; caricias muertas
y vivas
estallando
en escenas
congeladas
recuerdos simultáneos.
Posibilidades.

Caricias pegachentas saladas indecentes,
contundentes, consecuencias del impulso.
Construyo a partir de estas acciones consientes e
inconscientes, la representación de texturas,
colores, sensaciones como estallido en el cerebro
que alteran la mente para retorcer, dañar olfatear,
palpar, degustar hastiar y restregar toda una
secuencia sugestiva del día a día.


MARCELLA CAICEDO

EL BLUES DE LA ATLÁNTIDA


Inicio el camino de la iluminación

Estabas tú bajo la sombra de las balas

Quisiera que vinieras sin tu cuerpo a mi refugio nuclear

Será difícil, pero aprenderemos a comer basura

El agua cada vez será más escasa

Ahora tu rostro de hielo se derrite

Llega la sequía aniquilando la vida

Ahora que los amargados se quejan del calor y del frió

Es un milagro que mi planta de marihuana florezca

De ahora en adelante las plantas carnívoras me asecharan en el bosque

Mi economía no soporta el precio de la cerveza

Niña hermosa quisiera desnudar tu desnudez en el jardín del pecado

Un beso tuyo haría que mi furia fuera fiesta

Cuando pienso que tengo la razón, la razón me es esquiva

La noche llega con tu tentador aroma como regalo

Huyo de tu permufe que se extiende como mancha de petróleo por la playa

Descanso incómodamente en tres de tus ocho tentaculos

Los moluscos concluyen que la vida de los búfalos es aburrida

Y aún sin ser sirena, solo los peces entienden tus frases filosóficas

Mi corazón salino no acepta tus verdades acuáticas

Me hago inmune al veneno de las medusas, al veneno de tus palabras...

Moriremos en la Atlántida;

Nuestro corazón se llenará de burbujas...

Sobre nuestros cuerpos no crecerán corales,ni líquenes...solo desechos industriales.


DIEGO LOZANO
De mI próximo libro "LA MANZANA CROMÁTICA PROTOPLASMÁTICA".

CON LA MIRADA PERDIDA EN TU VACIO


Se escribió sobre el escritorio...


Un remolino.
Un laberinto
lleno de terribles cosas,
que dan miedo.


Todo lo que hay adentro,
me incomoda, ya no quiero.
Tan solo quiero irme,
irme lejos...


A veces te buscaba entre los vidrios, los espejos.
Te me ibas lentamente apareciendo, como un recuerdo.
Y yo, quieta y muda palidecía mis instantes en la espera.
Todo transitaba y corría, menos tu esencia.


Se me hacía que todo giraba en tu sonrisa.
Que la mirada de tu sorpresa, maravillaba mi ironía.
Mientras tanto las horas se iban yendo
por el grifo, en la despedida.


Y mi camisa descocida se hacía vieja.
Las flores se habían dormido esperando el día.
Los primeros rayos del sol llegaron
justo después de un relámpago inusitado de alegría.


Y entonces me di cuenta que tu eventual e ignoto
sentimiento breve y pausado por la agonía,
iba deshaciéndose por el arroyo que inquieto corría
en la lejanía...


MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE.
(La realidad)

Alguien me hablo de saltar
Prometió la belleza de lo incierto
Me vendó los pies con pétalos de espejos
Para que pudiera mirarme los pasos ...

ALEJANDRA LERMA.

viernes, 17 de junio de 2011

Lanzamiento libro: "AMOR EN LA NOCHE, GUERRA EN LA MAÑANA"


Centro Cultural Comfenalco Cali, Auditorio Piso 5 - Torre C, jueves 23 de junio, 7 p.m.

Amor en la noche
guerra en la mañana

Estructurado como los acetatos
sonoros de hace unos años, con dos
caras en donde a dúo y en síncopa
con los ritmos del frenesí delirante,
el poeta hace una descarga literal
de sus impresiones sensoriales,
viscerales, intelectuales y
espirituales. Como al desgaire, deja
perpetua constancia de su agonía
existencial ante las provocaciones
de la calle, su ciudad, sus amigos,
su amada de turno y esa fauna
urbana tan incomprensible de
hoy. Así, la sensibilidad poética
se convierte en el terreno abonado
donde confluyen en un mismo
torrente la vida y la muerte con
sus devaneos, distorsiones,
certidumbres y contradicciones,
quizá como la mejor manera de
tolerarse y posponerse ante lo
inevitable.

Lado A.
Versos como balas atravesando el
alma…
Así se desdibuja el paisaje ecléctico del
amanecer salvaje.

Lado B.
Vivo de los placeres, de los excesos y
del ruido…
Vivo en el humo y el caos.
Existo; me reinvento cada mañana…


Diego Lozano
Nacido en Cali, Valle del Cauca, Colombia.
En este su nuevo libro el artista logra
sacudirnos con sus originales versos,
en los cuales aborda la temática urbana
como eje creativo, los espacios comunes
de su paraíso tropical, Cali, donde tienen
origen y se desenvuelven sus poemas
asfálticos.
Amor en la noche. Guerra en la mañana
es un poemario afilado, preciso y
visceral que nos lleva desde truculentos
poemas barriales y callejeros hasta las
profundidades del alma, del amor y del
blues.

Obras publicadas:
-El sutil arte de hacer enemigos. 2002.
Segunda edición. 2003.
-La hija del dictador. 2004.
-Los inadaptados. 2007.
-Poemas sin alas para ángeles caídos.2009.
- Participa en el proyecto “Amores
Urbanos. 2011” libro elaborado en
colectivo por inquietos autores caleños.
(Los Inadaptados)
-Revista Hecho en Cali. 2006.
Ha colaborado con sus escritos para
revistas y fanzines en Colombia y
Argentina.
Fundador de “Los Inadaptados Colectivo
Literario”. 2007, intrépido grupo de
escritores urbanos.

miércoles, 25 de mayo de 2011

RECUERDO


.Siento un vació,
un desaliento.
Una voz que llama,
a mi sosiego.
Y me asomo a la ventana
y veo,
los paisajes obituarios
de tu pelo.


Todo me produce
pena y duelo,
las premisas se desgastan
con el miedo.
Se evaporan mis pesares
cuando a tu imagen vuelvo,
y son las nostalgias
a las que enfrento.


Lóbrego cuarto,
siniestro;
a tu estuario
siempre llego.
Pérfida ruta,
cruel y avieso,
de tu paraje
no hay regreso.
En subterfugios laberintos,
me encuentro
presa a tu imagen,
a tu recuerdo.


El reloj no marca,
se detiene el minutero.

Las estaciones se paralizan,
se encalla el tiempo.
Los sinsabores de la angustia
me oprimen el pecho,
el aire se me escapa
cuando próximo te siento.


Y una podredumbre
de pensamientos,
expía mis culpas
mancilla mis adentros;
los suburbios de lo cotidiano
supuran heridas a pertrecho.
Tu reminiscencia
me consume lenta,
y vuelve ceniza
todo lo que era.


Cierro la puerta.
No estoy dispuesta
a humillar mi presagio
con tu espera.
Eres recuerdo,
sólo estepa.
Las flores y las mariposas
me esperan afuera...


MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE
(La realidad)

lunes, 2 de mayo de 2011


«La resignación es un suicidio cotidiano.»

(Honoré de Bahac)



Un grito de libertad
una consigna libertaria.
Un panfleto que incendie
toda la tremenda 'paz'
de los que callan.


Agonizan los estruendos
del régimen que acalla,
patrocinado por las fuerzas
que mutilan y avasallan.


¿Qué enfermedad adolece
- qué febril victoria vana -
un pueblo que sucumbe
ante la idiotez de quienes ufanan?


Yo me visto de colores,
me engalano con la asonada.
No me hablen de rencores,
sólo de consingas libertarias.


Mi tesis no está en teorías,
mis discursos no son de Marx o Güevara,
yo construyo mis valías
más allá de lo que se idealiza
y se vuelve marca.


Y canto un canto franco,
un blues como consigna,
un estribillo que pretende
ser algo más que poesía.


Nos confinan al abuso,
vacean nuestras arcas;
las banderas de nuestras justas
se izan a media asta.


Humillan nuestras luchas,
nos apabullan con sus lágrimas
¡despertad oh pueblo
del sueño que oprime y mata!


Claro es el destino
de quienes se resignan
y pierden la esperanza.
Desechad el imperio
de la miseria y la lástima.


Que el olvido se quede
allí donde no se recuerda
sólo se escarba;
que la verdad se apadrine
en quienes hablan palabras sensatas.


Que no me tapen la boca,
que no me pierda en la marcha,
que mi voz no cese
de fraguar una consigna
libertaria...


MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE.
(La realidad)

LLUVIA DE ABRIL


Pienso en vos
Mientras
el sol sigue ocupado
Tratando de secar el agua que
Dejo la lluvia
Espero que logre evaporarte
De mi mente
Camino por unas
Calles melancólicas
Imagino la ciudad
Sin tus pies y me da miedo
Preferible seria
Dejar que el rio
Se lleve las promesas
Que no cumplimos
Para no hacernos daño

Ordenar los recuerdos
Por sabores, tamaño y
Aromas en el cajón
Que nunca abriremos.


YUANGO. Yudi Andrea Gomez.

HOMBRE DE MADERA


Hombre de madera.

Hombre tallado con mis manos cuando osados por el mundo nos
abismamos a la locura de hacernos libres;
Hombre que baila tangos con el meneo de mi cabello en este mundo
triste;
Hombre que me besa con una tosca boca inventada por los ajenos;
Hombre que camina de mi mano sin ni siquiera tenerla;
Hombre que enciende en mi una inevitable hoguera;
Hombre con cicatrices de experiencia con futuro en su corteza; Hombre
con pintura de querernos, con oscilaciones que palpitan amor y
sentimiento;
Hombre con pasado de árbol con libertad entre rejas con secretos de
lago y con dejares de paciencia;
Hombre de madera que en mi tallado cuerpo tus marcas dejas.

DIANA GARCIA

lunes, 25 de abril de 2011

AMANECE


Tras una larga sombra,
la maravilla de la luz
se asoma.
Tras de todo sueño
la fantasìa desbrosa,
duermes y logras
lo que te turba y zozobra.


Cuán efímero afán
que rápido olvida
y todo abandona,
la nada de lo cotidiano
visita los cuartos
los desvencijados y deshabitados
parajes de la inercia,
de la cruda tarde,
de la espera.


Todo lo que pasa
termina y duele,
lo que sucede
muere como laúd silente.
Las eternidades quedan
para los irreverentes,
para quienes inmortales
permanecen perennes
en alguna esfinge,
en algún fetiche,
algún oráculo que les otorgue
el más allá de la muerte.


Camino los suburbios,
los voy descifrando.
Las improntas del desatino
fueron dejando huellas
en el pasado.
La luz empieza a fraguarse,
a colarse por las rendijas,
por los balbuceantes abismos nocturnos
que decoloridos ya hacen parte del paisaje.


El viento vascila
entre la bruma y las hojas,
las nubes conspiran,
al caer las gotas.
El abrigo desusado
de tu recuerdo
ya no alberga ni una fibra
de lo que aguardaba tu cuerpo.
Todas las pequeñas cosas que eran
se han ido
con el pasar del tiempo
se han entumecido.
Empieza a abrirse el cielo,
un fuego incendia
lo que permanecìa yerto,
una roja promesa esconde
lo que cuando amanece
se despierta...

MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE.
(La Realidad)