viernes, 25 de noviembre de 2011
ABUELA TINA
A: Robertina Rodríguez
Mi abuela es palmera,
su espalda marimba de chonta
tocada por el sol.
Mi abuela es negra
como las noches sin luna
su cabello en cambio es nieve rebosada
y en su sonrisa de alondra viajera
se alojan todas las estrellas.
Mi abuela lleva la primavera
/en su vestido
menea su cuerpo altivo
impulsada por olas del mar.
La casa de mi abuela de madera y azotea
de corredores amplios y veraneras
y una escalera que lleva a un cielo desconocido.
La casa de mi abuela con carbón siempre tibio
/y comida fresca
y los ecos de mi infancia
aún conservan la risa de traviesa
en un cofre olvidado de esta casa vieja.
Mi abuela se marcha sin avisarme
el penúltimo día de Febrero
con la frente en alto y el deber cumplido;
se marcha mi abuela subida en su canoa
y se va alejando por un camino largo...
estero de manglar,
los cangrejos miran su paso y le dicen adiós
ella rema con su canalete
y la vista fija hacia delante
para no ser estatua de sal.
MARTHA CECILIA ORTIZ.
BIPOLAR BLUES
Estoy tan desocupado como muchas cabezas de gente que conosco,
tan bipolar, tan desequilibrado como un payaso ebrio en la cuerda floja,
tan insensible, tan irreverente, como la mujer barbuda recien afeitada...
Estoy tan displicente, tan arrogante, como jesus en la cruz,
como la perfeccion de los ignorantes que nos gobiernan,
y la maldad de los halcones de acero que nos asesinan sin piedad....
El circo cierra; pero la funcion continua
...y buscaremos venganza...
DIEGO LOZANO.
COMPÁS DE ESPERA
Así como la mañana turba.
Abres los ojos
y el sol arriba...
La noche llega
vestida con su fantasía.
Todo padece una fatalidad inerte.
El día y su prisa...
El pasar de las horas.
Las estaciones que se deshojan
y florecen.
La danza inconclusa
de las manos batiéndose y
la despedida...
El tic tac del reloj.
El adiós. La huida.
Ya nada permanece.
Se desgasta
hasta la sonrisa.
La mueca en el rostro
y el astro que agoniza.
Ya es mañana
y hoy temprano, era de día.
Se aposentó un verso
en un compás eterno
que dibuja círculos y círculos.
Sempiterno regreso,
la hora finita...
Y yo. Mustia y quieta.
Como esfinge de yeso,
espero...
Cruel y dulce agonía..."
Maria Fernando Ceballos Calvache.
martes, 20 de septiembre de 2011
BIOGRAFIA
Soy trueno de Mayo,
mi cuerpo estero marino,
soy el canto del alcatraz,
Agua de mar …soy,
mi padre un cununo arrebatao
ofrenda mis ojos a la luna.
Soy mujer
hecha de sangre y barro,
mujer con ojos ying
y cabellos de alambre.
Tierra soy…
árbol multicolor, soy,
mis ramas brazos ardientes
que junto a los pájaros
venimos a anidar la tarde.
MARTHA CECILIA ORTIZ
Juy Chiu Chio Rriy
¿QUIEN SOS?
CELIA TIENE UN GATO
Celia tiene un gato. A los cinco años tuvo la peor desilusión de su vida cuando abrió el libro de cuentos en lo oscuro y no salieron estrellas brillantes como ilustraba el paquete. Mentira. La magia de la imaginación. Mentira. A los seis o a los cuatro quiso que su cama fuera un barco. Como otras mañanas se metió debajo de la sábana-camarote y no pudo. La sábana no pudo dejar de ser sábana. Perdida la chispa. Como el orgasmo que se pierde en el pensamiento y se va, se va y no hay vueltas.
Celia tiene un gato. A veces le dan ganas de tirarse por la ventana del ómnibus. O fingir un ataque cardíaco a las 8 de la mañana, tirarse en el pasillo, retorcerse. Observar con la risa en la punta de la lengua las reacciones de los pasajeros y luego levantarse sonriente, sacudirse los muslos y anunciar que era mentira. Que es mentira. Después invitaría a tomar un helado al primero que se levantó a auxiliarla. Al menos tendrían una anécdota para contar al llegar a sus casas. Ahora reflexiona sobre las posibles consecuencias del hecho. La ley no ampara esas situaciones, no hay sanciones, piensa. Sospecha que todo lo que la ley no ampara forma parte de lo no previsto. Y le entusiasma. Le entusiasma ese espacio al que la necesidad de regularizar todo no ha llegado. La excepción, el paréntesis, la tierra virgen, la arena movediza, el signo de pregunta. De ese espacio salen chispas.
Celia tiene un gato. Y lo detesta.
MELISA BUSTAMANTE
(URUGUAY).
SIMULTANEA CONSECUENCIA
Sensaciones encontradas,
cotidianas,
aburridas,
abrumadas,
excitantes,
alteradas; caricias muertas
y vivas
estallando
en escenas
congeladas
recuerdos simultáneos.
Posibilidades.
Caricias pegachentas saladas indecentes,
contundentes, consecuencias del impulso.
Construyo a partir de estas acciones consientes e
inconscientes, la representación de texturas,
colores, sensaciones como estallido en el cerebro
que alteran la mente para retorcer, dañar olfatear,
palpar, degustar hastiar y restregar toda una
secuencia sugestiva del día a día.
MARCELLA CAICEDO
EL BLUES DE LA ATLÁNTIDA
Inicio el camino de la iluminación
Estabas tú bajo la sombra de las balas
Quisiera que vinieras sin tu cuerpo a mi refugio nuclear
Será difícil, pero aprenderemos a comer basura
El agua cada vez será más escasa
Ahora tu rostro de hielo se derrite
Llega la sequía aniquilando la vida
Ahora que los amargados se quejan del calor y del frió
Es un milagro que mi planta de marihuana florezca
De ahora en adelante las plantas carnívoras me asecharan en el bosque
Mi economía no soporta el precio de la cerveza
Niña hermosa quisiera desnudar tu desnudez en el jardín del pecado
Un beso tuyo haría que mi furia fuera fiesta
Cuando pienso que tengo la razón, la razón me es esquiva
La noche llega con tu tentador aroma como regalo
Huyo de tu permufe que se extiende como mancha de petróleo por la playa
Descanso incómodamente en tres de tus ocho tentaculos
Los moluscos concluyen que la vida de los búfalos es aburrida
Y aún sin ser sirena, solo los peces entienden tus frases filosóficas
Mi corazón salino no acepta tus verdades acuáticas
Me hago inmune al veneno de las medusas, al veneno de tus palabras...
Moriremos en la Atlántida;
Nuestro corazón se llenará de burbujas...
Sobre nuestros cuerpos no crecerán corales,ni líquenes...solo desechos industriales.
DIEGO LOZANO
De mI próximo libro "LA MANZANA CROMÁTICA PROTOPLASMÁTICA".
CON LA MIRADA PERDIDA EN TU VACIO
Se escribió sobre el escritorio...
Un remolino.
Un laberinto
lleno de terribles cosas,
que dan miedo.
Todo lo que hay adentro,
me incomoda, ya no quiero.
Tan solo quiero irme,
irme lejos...
A veces te buscaba entre los vidrios, los espejos.
Te me ibas lentamente apareciendo, como un recuerdo.
Y yo, quieta y muda palidecía mis instantes en la espera.
Todo transitaba y corría, menos tu esencia.
Se me hacía que todo giraba en tu sonrisa.
Que la mirada de tu sorpresa, maravillaba mi ironía.
Mientras tanto las horas se iban yendo
por el grifo, en la despedida.
Y mi camisa descocida se hacía vieja.
Las flores se habían dormido esperando el día.
Los primeros rayos del sol llegaron
justo después de un relámpago inusitado de alegría.
Y entonces me di cuenta que tu eventual e ignoto
sentimiento breve y pausado por la agonía,
iba deshaciéndose por el arroyo que inquieto corría
en la lejanía...
MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE.
(La realidad)
viernes, 17 de junio de 2011
Lanzamiento libro: "AMOR EN LA NOCHE, GUERRA EN LA MAÑANA"
Centro Cultural Comfenalco Cali, Auditorio Piso 5 - Torre C, jueves 23 de junio, 7 p.m.
Amor en la noche
guerra en la mañana
Estructurado como los acetatos
sonoros de hace unos años, con dos
caras en donde a dúo y en síncopa
con los ritmos del frenesí delirante,
el poeta hace una descarga literal
de sus impresiones sensoriales,
viscerales, intelectuales y
espirituales. Como al desgaire, deja
perpetua constancia de su agonía
existencial ante las provocaciones
de la calle, su ciudad, sus amigos,
su amada de turno y esa fauna
urbana tan incomprensible de
hoy. Así, la sensibilidad poética
se convierte en el terreno abonado
donde confluyen en un mismo
torrente la vida y la muerte con
sus devaneos, distorsiones,
certidumbres y contradicciones,
quizá como la mejor manera de
tolerarse y posponerse ante lo
inevitable.
Lado A.
Versos como balas atravesando el
alma…
Así se desdibuja el paisaje ecléctico del
amanecer salvaje.
Lado B.
Vivo de los placeres, de los excesos y
del ruido…
Vivo en el humo y el caos.
Existo; me reinvento cada mañana…
Diego Lozano
Nacido en Cali, Valle del Cauca, Colombia.
En este su nuevo libro el artista logra
sacudirnos con sus originales versos,
en los cuales aborda la temática urbana
como eje creativo, los espacios comunes
de su paraíso tropical, Cali, donde tienen
origen y se desenvuelven sus poemas
asfálticos.
Amor en la noche. Guerra en la mañana
es un poemario afilado, preciso y
visceral que nos lleva desde truculentos
poemas barriales y callejeros hasta las
profundidades del alma, del amor y del
blues.
Obras publicadas:
-El sutil arte de hacer enemigos. 2002.
Segunda edición. 2003.
-La hija del dictador. 2004.
-Los inadaptados. 2007.
-Poemas sin alas para ángeles caídos.2009.
- Participa en el proyecto “Amores
Urbanos. 2011” libro elaborado en
colectivo por inquietos autores caleños.
(Los Inadaptados)
-Revista Hecho en Cali. 2006.
Ha colaborado con sus escritos para
revistas y fanzines en Colombia y
Argentina.
Fundador de “Los Inadaptados Colectivo
Literario”. 2007, intrépido grupo de
escritores urbanos.
miércoles, 25 de mayo de 2011
RECUERDO
.Siento un vació,
un desaliento.
Una voz que llama,
a mi sosiego.
Y me asomo a la ventana
y veo,
los paisajes obituarios
de tu pelo.
Todo me produce
pena y duelo,
las premisas se desgastan
con el miedo.
Se evaporan mis pesares
cuando a tu imagen vuelvo,
y son las nostalgias
a las que enfrento.
Lóbrego cuarto,
siniestro;
a tu estuario
siempre llego.
Pérfida ruta,
cruel y avieso,
de tu paraje
no hay regreso.
En subterfugios laberintos,
me encuentro
presa a tu imagen,
a tu recuerdo.
El reloj no marca,
se detiene el minutero.
Las estaciones se paralizan,
se encalla el tiempo.
Los sinsabores de la angustia
me oprimen el pecho,
el aire se me escapa
cuando próximo te siento.
Y una podredumbre
de pensamientos,
expía mis culpas
mancilla mis adentros;
los suburbios de lo cotidiano
supuran heridas a pertrecho.
Tu reminiscencia
me consume lenta,
y vuelve ceniza
todo lo que era.
Cierro la puerta.
No estoy dispuesta
a humillar mi presagio
con tu espera.
Eres recuerdo,
sólo estepa.
Las flores y las mariposas
me esperan afuera...
MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE
(La realidad)
martes, 10 de mayo de 2011
lunes, 2 de mayo de 2011
«La resignación es un suicidio cotidiano.»
(Honoré de Bahac)
Un grito de libertad
una consigna libertaria.
Un panfleto que incendie
toda la tremenda 'paz'
de los que callan.
Agonizan los estruendos
del régimen que acalla,
patrocinado por las fuerzas
que mutilan y avasallan.
¿Qué enfermedad adolece
- qué febril victoria vana -
un pueblo que sucumbe
ante la idiotez de quienes ufanan?
Yo me visto de colores,
me engalano con la asonada.
No me hablen de rencores,
sólo de consingas libertarias.
Mi tesis no está en teorías,
mis discursos no son de Marx o Güevara,
yo construyo mis valías
más allá de lo que se idealiza
y se vuelve marca.
Y canto un canto franco,
un blues como consigna,
un estribillo que pretende
ser algo más que poesía.
Nos confinan al abuso,
vacean nuestras arcas;
las banderas de nuestras justas
se izan a media asta.
Humillan nuestras luchas,
nos apabullan con sus lágrimas
¡despertad oh pueblo
del sueño que oprime y mata!
Claro es el destino
de quienes se resignan
y pierden la esperanza.
Desechad el imperio
de la miseria y la lástima.
Que el olvido se quede
allí donde no se recuerda
sólo se escarba;
que la verdad se apadrine
en quienes hablan palabras sensatas.
Que no me tapen la boca,
que no me pierda en la marcha,
que mi voz no cese
de fraguar una consigna
libertaria...
MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE.
(La realidad)
LLUVIA DE ABRIL
Pienso en vos
Mientras
el sol sigue ocupado
Tratando de secar el agua que
Dejo la lluvia
Espero que logre evaporarte
De mi mente
Camino por unas
Calles melancólicas
Imagino la ciudad
Sin tus pies y me da miedo
Preferible seria
Dejar que el rio
Se lleve las promesas
Que no cumplimos
Para no hacernos daño
Ordenar los recuerdos
Por sabores, tamaño y
Aromas en el cajón
Que nunca abriremos.
YUANGO. Yudi Andrea Gomez.
HOMBRE DE MADERA
Hombre de madera.
Hombre tallado con mis manos cuando osados por el mundo nos
abismamos a la locura de hacernos libres;
Hombre que baila tangos con el meneo de mi cabello en este mundo
triste;
Hombre que me besa con una tosca boca inventada por los ajenos;
Hombre que camina de mi mano sin ni siquiera tenerla;
Hombre que enciende en mi una inevitable hoguera;
Hombre con cicatrices de experiencia con futuro en su corteza; Hombre
con pintura de querernos, con oscilaciones que palpitan amor y
sentimiento;
Hombre con pasado de árbol con libertad entre rejas con secretos de
lago y con dejares de paciencia;
Hombre de madera que en mi tallado cuerpo tus marcas dejas.
DIANA GARCIA
jueves, 28 de abril de 2011
lunes, 25 de abril de 2011
AMANECE
Tras una larga sombra,
la maravilla de la luz
se asoma.
Tras de todo sueño
la fantasìa desbrosa,
duermes y logras
lo que te turba y zozobra.
Cuán efímero afán
que rápido olvida
y todo abandona,
la nada de lo cotidiano
visita los cuartos
los desvencijados y deshabitados
parajes de la inercia,
de la cruda tarde,
de la espera.
Todo lo que pasa
termina y duele,
lo que sucede
muere como laúd silente.
Las eternidades quedan
para los irreverentes,
para quienes inmortales
permanecen perennes
en alguna esfinge,
en algún fetiche,
algún oráculo que les otorgue
el más allá de la muerte.
Camino los suburbios,
los voy descifrando.
Las improntas del desatino
fueron dejando huellas
en el pasado.
La luz empieza a fraguarse,
a colarse por las rendijas,
por los balbuceantes abismos nocturnos
que decoloridos ya hacen parte del paisaje.
El viento vascila
entre la bruma y las hojas,
las nubes conspiran,
al caer las gotas.
El abrigo desusado
de tu recuerdo
ya no alberga ni una fibra
de lo que aguardaba tu cuerpo.
Todas las pequeñas cosas que eran
se han ido
con el pasar del tiempo
se han entumecido.
Empieza a abrirse el cielo,
un fuego incendia
lo que permanecìa yerto,
una roja promesa esconde
lo que cuando amanece
se despierta...
MARIA FERNANDA CEBALLOS CALVACHE.
(La Realidad)
domingo, 24 de abril de 2011
IMAGINARIO I
viernes, 22 de abril de 2011
DEJANDO ATRAS
POEMA DE LLUVIA, GRANIZO Y OTRAS ABSTRACCIONES CLIMATOLÓGICAS
Llega la mañana.
Llueve nuevamente
sobre nuestros cuerpos amantes.
Furiosamente el granizo
nos saluda.
Llega el aguacero
y nos encuentra desnudos.
Hacemos una danza erótica
bajo las gotas que mojan nuestras alas.
Danzamos con los zapatos al revés
una tonada arrítmica y sin nombre.
Nuestros cuerpos se diluyen
bajo la tormenta…
Llega la mañana.
Rodamos apasionadamente sobre pétalos húmedos de jazmines;
nos amamos entre fango y escombros.
Después habrá tiempo
para detener la lluvia…
¡Buscaremos un cuchillo y un tenedor para poner en cruz!.
Llega la mañana…
Nos amamos bajo la lluvia estrepitosa.
DIEGO LOZANO.
viernes, 25 de marzo de 2011
MUNDO SENTIDO
La piel siente hasta lo que no debe.
Los ojos ven lo que no existe, lo que quieren y les conviene.
Mis manos tantas veces en las que no creen lo que tocan.
Mis labios y sus adentros degustan y no por eso me como el mundo
a veces hay gusto en las privaciones.
Mis oídos escuchan demasiado, tanto que no quiero atender
lo que mi propio pregón interno les susurra
los propios pensamientos se vuelven ruidos molestos
que callo con un par de canciones favoritas
y para terminar con los sentidos convencionales
queda el dichoso olfato, por el cual
soy una sabuesa del aliento de mi amado, lo respiro y
me gusta creer, que en la esencia divina sembrada en algún paraíso
Habrá una gota de mi perfume.
Sin embargo, Sigue faltando algo, otro sentido, otros
sin el cual ninguno de los anteriores valdría la pena.
Quizá todos sean solo uno
quizá sea el sentido de la existencia
o nuestra indiscutible intuición femenina.
El sentir, el sentir. De qué más se trata?
Los sentimientos son
los órganos invisibles del cuerpo que nos sostiene,
los sentidos del alma.
Ella tiene sus propias visiones, su voz, su aliento,
su manera de tocar, de hablarnos,
su propio olor involucrado en nuestro inconsciente.
Todos caminan paralelamente,
resistiéndose, tensionándose para darnos
esa sensación eterna en el ser humano de
creernos tan únicos, tan irrepetibles
que no por nada el amor es un viaje que va
de la exploración del cuerpo a las profundidades del ser.
Dos caminos en uno unidos por una infinita necesidad humana de lo sublime.
CAROLINA RUALES
sábado, 19 de marzo de 2011
DESAHOGO
martes, 8 de febrero de 2011
AQUELARRE
Ojos piramidales,
imagenes que acechan las espaldas,
gárgolas en el tejado,
a su sombra gatos negros agazapados,
oscuridad infinita y absoluta,
nuestros ojos rojos brillantes se cruzan,
suena sobre las tejas de eternit el aguacero inmaculado.
Oh; el sonido de la lluvia
cayendo sobre nuestro altar profano....
La danza de las brujas en éxtasis,
góticas presencias inmateriales
y soñamos con cuervos...
Escuchando el tic - tac del reloj...
nos besamos entre la densa y lugubre neblina.
DIEGO LOZANO
ESENCIA
Mujer, mujer, mujer
digo claro... digo igual, es todo igual
ella mujer, ella mujer... mujer mujer
todo igual
digo María, Rosa, Claudia, digo, eso y es igual
todo igual
El mismo refresco en otra botella, le pongo una marca, y estás mas feliz
pero... es lo mismo
Digo café, aquí sola, igual con vos aquí a mi lado
el silencio,
la música, digo … igual
Digo mujer, hombre, mujer, mujer, y
qué?
Digo igual
Pero ahora, tiempo...
Antes, pero ahora... ahora?
-Si! Ahora!
-Tiempo...
Diferente,
No a la manera, de antes, mujer antes.
Ahora, mujer, otro tiempo
Diferente si, diferente!
ALEXA PEREZ
DESPUÉS
Existen verdades tan temporales
tienen algunas la vida de una mosca
en casa de mi abuela.
Las crueldades matrimoniales
comienzan con un sí, presuroso
tomarse el tiempo de entregarte
es cosa prudente.
solo hasta hoy puedo decir
que lo he aprendido
después de la ruptura.
después de las maletas fuera de casa.
después.
CAROLINA RUALES.
viernes, 4 de febrero de 2011
NOSOTROS Y NUESTRO AMOR
Acostados
Quietud momentánea después de la lujuria
Instantes sujestivos deleitando aromas
Adentro el sonido del rock en la grabadora
Afuera los grillos, el canto del viento entre los platanales
Adentro nosotros y nuestro amor...
Afuera el sol implacable
Los hongos secándose
Las mariposas danzando en equilibrio...
Adentro nosotros y nuestros cuerpos
Y nuestro sudor
Y nuestro ruido silencioso
Y nuestros versos alados...
DIEGO LOZANO
QUEREMAL
Febrero 2011
CONVIVENCIA
jueves, 3 de febrero de 2011
EL AMOR JUEGA
RECETA PARA OLVIDAR RAPIDO
Ingredientes:
Para el olvido
-4 días de odio
-2 horas de malos recuerdos
-15 minutos de amor
-30 minutos de lágrimas
-3 horas de resignación
- 13 segundos de gritos
Para la velocidad
-3 días de ira.
-2 horas de música que no te lo recuerde
Preparación:
4 días de odio repartido en dos semanas
2 horas de malos recuerdos para la primera semana
15 minutos de amor diluidos con 3 horas de resignación
13 segundos de gritos para evitar la desesperación
Preparación del olvido:
1) Repartimos el odio durante 2 semanas para darle fuerza a la decisión.
2) En estos días bajo presión le junto a las 2 horas de malos recuerdos los 15 minutos de amor y los combino con las 3 horas de resignación, de esta manera logramos un olvido más pleno.
3) por último utilizamos los 13 segundos de gritos para evitar el arrepentimiento que pueden producir los 15 minutos de amor.
Preparación de la velocidad:
1) Combine el resultante pasado con 3 días de ira, esto logrará un contra efecto de manera más rápida a las cosas buenas y bonitas que quieran dañar la receta.
2) al finalizar escuche música no romántica para tomar el carácter que con el tiempo perdió.
DIANA GARCIA
- Palimpsesto - Receta de fríjoles (recetas colombianas)
viernes, 21 de enero de 2011
CABEZA DE ALGODON
En mi cabeza de algodón albergo
una multinacional de migrañas
rebeldes sin causa.
esconden sus reservas tras mis neuronas
yo quiero cantar! sonreír!
y sus punzadas desfiguran mis gestos.
los datos cerebrales se confunden
y una constelación de quejidos
se adueñan del show mediocre de mis días
todo pasa, todo pasa..
pasen!!!
y dejen su recuerdo de angustia
les he prometido incluso no olvidar su dolor
lo acepto.
Mis recursos de terapia ocupacional
no son muy creativos bajo sus dominios.
CAROLINA RUALES
UNA HEREJE PINTURA
La espalda se iba ensanchando,
mi pincel no encontró fronteras,
el óleo dictamino el tono exacto de tu piel muerta;
dejo la cotidianidad a un lado para espantar las flores marchitas,
Renazco en tu pecho insondable, quisiera traspasar tu piel verdadera,
estrechar mis senos en tu boca, en tus sueños.
no jugar al amor sentirlo, desearlo, amarlo convincentemente.
Acariciar las membranas que saturan la confusión, dejando volar los murciélagos de nuestra mente mediocre.
crecer con el espacio
atender el llamado del más allá del bien y del mal,
buscar caminos estrechos de paredes pegajosas
encontrar con la lengua, con la nariz, lo que tu quieres sentir.
fumigar las asperezas entre lo bello, lo "feo"
amarnos como herejes de sabionda estupidez.
besarle el culo también me gusta cuando los dioses liberan sus demonios.
MARCELLA CAICEDO
martes, 18 de enero de 2011
CALLES DE AUSENCIA Y LETARGO.
I
Camino por las calles de mi barrio,
recordando el aroma de tus besos,
aquellos besos....
nuestros besos magnéticos,
ancestrales.
transformadores....
II
Camino por las calles de Cali,
extrañando,
extrañándote,
extrañamente me siento un extranjero....
Desearía ahora volar
hasta tu cuerpo,
y decirte "si" y decirte "No".
III
Camino por las empedradas calles de San Antonio,
santificado en vino,
impregnado por tus licores,
ebrio de tu sonrisa....
Camino por los infinitos
valles de tu ausencia;
esperando llegar al lago Calima
de tu amor....
DIEGO LOZANO.
ZÍNGARA SIN NORTE
Hada mística en espera del oasis
Por los caminos inmorales del nunca jamás
Nadie sabe qué será de ella
La multitud la percibe en todos los sentidos
Su fortuna depende de la oscilación de sus caderas y pandero
Deambula por entre las péndolas de los atrapa sueños en cualquier bosque subterráneo
De la percepción del más excéntrico artista
Que plasma en sus óleos la figura femenina de la zíngara bayadera
En una base de perdición, erotismo y atracción
Delineada entre el enigma de los macizos y los discos de luz formados en las hojas de los bejucos
Con su mirada seductora pero malgastada
Recorre sin contener obscuros caminos de la floresta
Escuchando ya la noche venir guardada de búhos y luciérnagas
Luciendo andrajos con claveles purpura
Y en su pálido y fino rostro expresiones agresivas y desconfiadas
Sus rasgados y expresivos ojos que hipnotizan
Morfeo la seduce y la incita a sosegarse
Ella está ahí, sola esperando despertar para que sus pies zarandeen y vuelvan a zapatear.
EDNA ACOSTA
(Bogota, bienvenida al colectivo).
jueves, 6 de enero de 2011
ODA A LA LOMA DE LA CRUZ
I
En tus callecitas empedradas
rodaron mis sueños,
mi sangre,
mis locuras extremas...
II
En tus escaleras empinadas,
dormí sin reposo,
vomite desamores,
me enamore de nuevo.
III
La policía no se atreve a requisar al poeta,
me refugio en el bar,
entre whisky y cerveza
olvidamos a los tombos...
IV
Deliciosamente beso la parte invisible de tus ojos,
camino por tus rocas
hasta la licorera de Cesar....
ahí mi sed sera saciada por un rato.
V
Punto de encuentro
Harold sonríe,
serruchamos un whisky
después otro, otro y otro...
VI
Espero que no haya líos en el Lion....
entre San Jorge y San Jorge es imposible
que no se calienten los ánimos....
amanezco entre sangre y dientes rotos...
VII
La policía nos ignora,
y nosotros a ellos,
este sueño que Alex distorsiona...
y aun así dormimos.
VII
Vendo libros entre retacadores de incienso,
de manillas,
de bareta,
de farmacos...
XIV
Solo por ti esta noche se hizo transparente
solo por ti esta noche fue hermosa,
solo por ti la luz llego al fondo del alma,
solo por ti...solo por ti...
XIX
Desayuno whisky caliente en la mañana
ya no me olvidas , ni te olvido...
regresamos a la loma...
a recordar antiguos besos en el bar....
ohhhh!!! cuanto amor en el alma!!!!
DIEGO LOZANO
martes, 4 de enero de 2011
EL BLUES DEL BARRIO JUNIN
Desamor urbano,
corazones de cemento detonados,
almas solitarias aferradas al mundo
habitando los tejados de las casas,
los solares,los balcones, las habitaciones de los niños....
-Pasan los automoviles cansados del asfalto-
El vigilante duerme parado
mientras cuida el buen sueño
de la gente,
el perro ya se canso de
ladrar a la luna,
a los chicos de la esquina
aun no se les acaba la dosis...por fortuna.
Estas son las calles de mi barrio
aunque le quieran cambiar el nombre,
donde paseo mi nostalgia sabatina,
donde paseo mis tristezas impunemente,
donde paseo al perro flaco de mi infortunio,
donde paseo y me paseo....
transcurre mi efímera, agónica
y feliz existencia...
DIEGO LOZANO.
FRAGMENTO DE NINGUNA PARTE...
(…)Los silencios se agitaron, el veneno en los ojos brotaba, los corazones latían menos fuerte, la llama se consumía, gozaban del placer perverso de morir en silencio, perturbando la noche con llanto, se entrelazaron sus cuerpos en una danza que parecía inapropiada; entre deseos carnales y sentimientos abstractos, dejaban caer el sudor que entre sus pieles calaban, acariciándose con rencor pero con un vasto deseo de hacer el amor, como si sus almas reclamaran a gritos la necesidad de pasión, el loco sueño de perderse en besos y caricias los hacían diferentes a los demás, los hacían dueños de la revolución.(…)
DIANA GARCIA.
lunes, 3 de enero de 2011
UNA NOCHE MARGARITA
Las luces en el cielo brillaban más gravemente de lo normal,
las frecuencias y la polvorosa corriente de aire,
fastidiaba mi mente, Aclaremos algo tonto que me estoy
muriendo de sueño!
Me gritaban florecillas, por que tan marchita, la verdad
nos sirvió de hipocresía vamos a volarnos
los cerebros, con algo de alcohol destilado y lloremos
por nuestros muertos, por nuestros muertos, por que
están mas vivos que nosotros...
Y fabriquemos fantasías, ausencias, nauseas de lujuria y
permitamos que esto sea como aquel coctel un margarita!
toma la aceituna y muérdela suavemente, y si no te gusta
solo regocíjate odiando lo feo, que te paso, anda es fin de año
todo está permitido hasta jugar con la mente, perder la razón
y vociferar en la noche...
MARTHA CECILIA MURILLO RIASCOS.
Tengo sed de locura, de felicidad donde esta aun no le veo, aun no le veo...
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